Magic the Gathering – Avant la Guerre : Partie 2

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Nous ne jugerons pas ici la pertinence de conter ce qui mène à la Guerre des Planeswalkers après avoir conté ladite guerre. Non, nous, nous préférons simplement traduire et lire l’histoire écrite par Django Wexler sans râler avec notre savoir-faire franco-français.

Il n’y a pas d’avertissement pour les enfants cette fois-ci ! Mais je le dis quand même, par déontologie, ou envie d’ajouter un second paragraphe à cette introduction, j’en conviens, assez superflue et que la majorité d’entre vous passera, donc passons.

Chapitre 2

Les jardins de pourriture des Devkarin étaient légendaires.

N’importe quel imbécile pourrait construire un abat-jour ou faire pousser des champignons à partir de déchets. Mais les elfes sombres abordèrent la flore de décomposition avec la même attention qu’un jardinier du monde de la surface pourrait prodiguer des roses ou des orchidées. C’était une putrescence élevée au rang d’art, pratiquée par des maîtres à la vie longue dans un royaume qui n’a jamais vu le soleil.

Les chambres personnelles de Jarad, maître de guilde de l’Essaim Golgari, en sont un exemple particulièrement remarquable. Une large cour circulaire était recouverte d’un plafond voûté, empli de longues stalactites. La seule lumière provenait de champignons bioluminescents, issus de globes en bois suspendus à intervalles irréguliers. Les jardinières étaient disposées de manière à diviser l’espace en de nombreux petits points de rencontre et couloirs intimes, et des canapés recouverts de mousse souple étaient fournis aux invités souhaitant s’allonger.

Chaque planteur était un cadavre, ou parfois plusieurs cadavres, soigneusement soutenus, coupés et disposés de manière à favoriser la croissance de certaines espèces de champignons. La magie shamanique des jardiniers de pourriture protégeait les agents de décomposition courants, en maintenant les corps relativement intacts. Ici, un homme était assis, les jambes croisées, la tête en arrière, une vaste tige jaune-blanche sortant de ses yeux. à côté de lui, une femme avait le dos cambré, la poitrine sectionnée et déchirée en arrière pour permettre à de délicates frondes bleues d’atteindre son cœur. Certains des champignons étaient si gros et si solides qu’ils se développaient autour de leurs hôtes, laissant les visages et les membres se faire saillie dans des masses frémissantes de chair gris-blanc. D’autres étaient les plus petites choses, les plus délicates, qui se dissolvent avec un souffle perdu. Quelques-uns d’entre eux, s’ils étaient ingérés, tueraient un humain en quelques secondes.

Jarad était assis sur son trône de champignons, de longues mèches de mousse à franges douces tombant tout autour de lui. Autour de lui attendaient les Cilia, les plus puissants et les plus influents des Devkarins, de minces corps elfiques joyeux en soie d’araignée, des visages peints de motifs d’insectes.

Les serviteurs silencieux qui se déplaçaient parmi eux, portant des plateaux de nourriture et une variété de substances intoxicantes, étaient également élégants. Bien que morts, ils marchaient avec la grâce de la noblesse et leurs vêtements étaient des objets complexes et anciens, la parure funéraire des siècles passés. C’étaient les Naguères, élevés dans la chapelle d’Umerilek par Mazirek, le prêtre de la mort kraul. Jarad les adorait. Tellement plus gracieux que les zombies pourrissants que les shamanes ont soulevés, avec un calme et une intelligence que les morts-vivants ordinaires ne pouvaient égaler. Ils étaient devenus à la mode dans la cour de Golgari, et c’était un pauvre elfe sombre de nos jours qui n’était pas desservi par des nobles d’un autre âge.

Il y avait un bruit de bois éclaté depuis le devant de la salle. Jarad leva les yeux et fronça les sourcils.

« J’ai commandé ce scellé », déclara-t-il.

« Vous l’avez fait. » Storrev se tenait à côté de Jarad. Elle était une liche Naguère, possédant toute l’intelligence qu’elle avait eue dans la vie. Vêtue de noir, avec un long voile enveloppant son visage desséché et ruiné, elle était presque invisible jusqu’à ce qu’elle parle, une voix hautaine avec l’accent d’une cour morte depuis longtemps. « Je crois que quelqu’un essaie d’entrer. »

« Quoi ? » Jarad se leva. « Qui ose ? »

À travers les planteurs de cadavres, à travers les champignons délicats, il vit la porte d’entrée se plier vers l’intérieur. C’était une chose massive, du bois de racine enrubanné de fer froid, mais ses bois gémissaient et craquaient. Un autre instant, et elle se brisa, envoyant des éclats déchirant les délicates sculptures en décomposition. Les proliférations fongiques qui avaient pris des décennies à se développer s’effondrèrent dans des flaques de bave.

Dans l’embrasure de la porte se trouvait une silhouette imposante, un troll plus gros que tout ceux que Jarad avait jamais vus. Il y avait plus de créatures derrière cela, mais ses yeux étaient fixés sur la forme humanoïde qui s’avançait. Une femme vêtue de cuir de combat, un coutelas à la hanche. Humanoïde, mais pas humain, et certainement pas elfique. Là où ses cheveux auraient dû se trouver étaient une masse de tentacules noirs bouclés, se tordant comme un panier rempli de serpents.

Il y avait plusieurs gorgones au service de l’Essaim Golgari, mais une seule oserait une telle insulte. La lèvre de Jarad se retroussa.

« Vraska. »

Vraska entra dans le jardin de pourriture. Elle avait toujours détesté cet endroit. L’air était chargé d’une odeur nauséabonde de pourriture et les cent petits coins étaient faits pour les conspirations de coups de poignard sur lesquels la cour des Devkarins avait toujours prospéré.

Cela, pensait-elle, se termine ce soir.

Jarga était toujours en train de cueillir des bouts de porte dans son poing, mais les deux krauls la suivirent, insectes à six pattes revêtus d’une armure chitineuse. Mazirek, à sa gauche, était presque aussi grand que Vraska, sa carapace était enduite de peinture noire en spirale. Il était ce que les krauls avaient de plus proche d’un leader et avait été son premier allié parmi les ruches.

À sa droite, marchait un kraul beaucoup plus petit, un spécimen blanc mort à l’air maladif, aux ailes tombantes et inutiles. Xeddick avait été un exclu parmi son peuple, pour sa coloration et ses capacités étranges, jusqu’à ce que Vraska se lie d’amitié avec lui. Depuis lors, il l’avait suivie comme un chiot.

Jarad, dans sa robe en toile d’araignée et sa peinture pour le visage bleue et rouge, se leva de son trône et la pointa du doigt.

« Vraska, » gronda-t-il. « Je ne me souviens pas de vous avoir convoquée. Je ne vous ai pas non plus demandé de casser ma porte. »

« Et je suis quand même là, » dit Vraska. « C’est drôle, ça. »

Elle se dirigea vers lui, repoussant un planteur de cadavres dans un jet de spores roses. Les deux krauls suivirent, leur armure cliquetant. Du coin de son œil, elle pouvait voir les elfes de l’ombre se perdre, tandis que leurs serviteurs étaient immobiles.

« Toute cette décadence », médita la gorgone. « Les années n’ont pas été gentilles avec toi, Jarad. »

« Qu’est-ce que tu crois faire exactement ? » Jarad, au moins, n’avait pas peur de lui faire face. Quelques courtisans se tenaient à ses côtés et elle vit des mains s’égarer vers les armes. « Vous avez de la valeur pour ce tribunal, mais ne surestimez pas votre importance. Je pourrais avoir votre tête pour cela. »

« Le pourriez-vous ? » murmura Vraska. Elle repoussa un autre planteur, s’arrêtant à une dizaine de mètres du maître de guilde. « Voyons si vous essayez de la prendre, alors. »

Les yeux de Jarad se rétrécirent. « Alors c’est ainsi. »

« C’est ainsi. » Vraska posa sa main sur son coutelas. « Bien ? J’attends. »

« Que quelqu’un la tue », tira Jarad.

Deux de ses courtisans s’avancèrent, un jeune homme portant les tatouages ​​d’un grand maître des lettres de quatrième année et une femme vêtue de la robe longue d’un shamane. Avec un signe de tête, Vraska dirigea Mazirek vers la femme et tira le coutelas de sa ceinture.

Le maître d’armes était rapide, son épée la fine rapière populaire parmi les Devkarins pour ses formes mortelles et précises. Elle tourna à peine sa première coupe et il dansa hors de portée de sa riposte, son épée laissant une ligne sanglante sur son avant-bras. Vraska grogna d’irritation, plaça son prochain coup de côté avec le poids plus lourd de son arme et fit un bond en avant jusqu’à ce qu’ils soient face à face. L’énergie dorée s’est accumulée dans ses yeux.

Il se rendit compte de son erreur trop tard. Avant qu’il ne puisse détourner le regard, le pouvoir se répandit entre eux. Une vague de gris s’écoula de ses yeux, rendant sa chair froide, dure et morte. Des doigts de pierre se crispèrent sur la poignée de son épée. Déséquilibrée, la statue ne resta qu’un instant avant de basculer, se brisant en morceaux avec un craquement.

L’autre duel se terminait aussi. Des feuilles de champignons ondulaient sur la carapace de Mazirek, mais le kraul ne semblait pas perturbé. Ses membres antérieurs se déplacèrent avec une rapidité aveuglante, un sortilège, et l’elfe trébucha en arrière, la main dans les mains. Un instant, elle fixa les yeux, les yeux exorbités, alors que des lignes noires ressemblant à des veines nécrotiques se propageaient dans sa chair. Puis elle tomba, se recroquevillant sur le côté, frissonnante alors que la chair pourrissait de ses os. En quelques secondes, il ne restait plus qu’un squelette dans une flaque de boue.

Amie-Vraska. Le contact mental était celui de Xeddick. Le kraul était un télépathe, une rareté presque inconnue parmi sa race. Vraska se demandait à moitié s’il était le résultat d’une expérience sournoise de Simic. Les morts se rassemblent.

Elle regarda par-dessus son épaule. Les hommes se rassemblaient près de la porte, des dames vêtues de robes de cour écorchées, des hommes vêtus de manteaux pourris et de perruques en toiles d’araignées. Quatre d’entre eux sortirent de derrière le trône de Jarad, portant l’armure d’une ancienne garde royale, l’épée à la ceinture. Storrev se tenait à côté de Jarad, le visage caché derrière son voile.

Je les vois, pensa-t-elle à Xeddick. Elle sentit sa nervosité et envoya une impulsion de réconfort. Tout est sous contrôle.

« Comment vous attendez-vous à ce que cela se termine ? » dit le maître de guilde, apparemment peu atteint par la disparition de ses champions. Le reste de sa cour s’était retiré à une distance de sécurité.

« Avec toi à genoux, implorant la pitié. Vraska rengaina son coutelas et se frotta la plaie au bras. « Nous pouvons passer directement à cela, si tu veux. »

« Supposez que vous me tuiez, » dit Jarad. « Vous savez ce qui va arriver ? Les Devkarins… »

« Les Devkarins sont au pouvoir depuis trop longtemps », a déclaré Vraska. « Vous avez traité Golgari comme un instrument de votre plaisir personnel, nous avons dilapidé notre force dans la décadence. Cela se termine aujourd’hui. »

« Vous n’avez pas la force, » ricana Jarad. « Quelques insectes ne suffisent pas. Commencez une guerre civile ici, gorgone, et elle se terminera avec votre tête sur une pointe. Et votre peuple, Mazirek, souffrira pendant cent générations. »

« Nous avons supporté votre tyrannie assez longtemps », déclara Mazirek. Son discours était brouillé et cliquetant, passant par des pièces buccales non conçues pour la langue commune. « Vraska offre le respect aux krauls. »

« Le respect ne vous fera que très peu de bien quand vous pourrirez dans mon jardin.


 » Source : smfcorp

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